— Ну что, встречай блудного мужа. Суп-то хоть горячий есть? Или так и питаешься всухомятку, пока меня нет? — раздался громкий голос из прихожей, сопровождаемый глухим стуком брошенного на пол дешевого чемодана. Она замерла у плиты. Рука с половником остановилась в воздухе. Семь лет. Прошло ровно семь лет с того дня, как этот голос в последний раз звучал в её квартире. Тогда он говорил другие вещи. Тогда он кричал, что уходит к той, кто умеет ценить его гениальность, а не заставляет прикручивать полки...