«Перед вами лишь сон внутри сна, мозаика из чернил и затаенного дыхания. » Ингвар шел не ногами, а волей. Его сапоги давно стали частью его плоти — тяжелые, хлюпающие дорожной грязью. Лес вокруг не просто рос, он давил. Сосны здесь были похожи на высушенные ребра какого-то титана, а небо над ними напоминало застиранный холст, на котором кто-то забыл нарисовать жизнь. И над всем этим — Солнце. Оно не грело. Оно просто освещало мир, как лампада освещает покойника. Под этим светом всё казалось ненастоящим: и хвоя, и камни, и сам Ингвар...