— Саш, я хозяйке заплатил! — радостно встречает меня Валера с порога. — И ужин приготовил, твои любимые котлеты! Меня накрывает паника. Какой хозяйке? Я ключи от почтового ящика забираю, чтобы он квитанции не видел, а он... — Какой хозяйке? — стараюсь говорить спокойно, снимаю туфли. — Ну Алёне Петровне! Она приходила, я как раз дома был. Говорит, ты забыла за этот месяц заплатить. Я отдал тридцать тысяч, как обычно. Тридцать тысяч. Мои пятнадцать и его пятнадцать. Только квартира-то моя, а не съёмная...

Марина стояла посреди кухни, вилку в руке так и не донесла до рта. Лицо — как у женщины, которой сообщили о повышении, но забыли уточнить, что премии не будет. — Так… я правильно понимаю… это сейчас шутка была, да? — голос её звучал ровно, но в этой ровности угадывалось что-то опасное. — Или вы тут всей семьёй решили проверить меня на прочность? Сергей, в своей древней футболке с облезшим рок-фестивалем, стоял у стола и ковырял ложкой в салате, как будто там можно было найти ответ на семейные вопросы...