Тяжёлая чугунная сковорода, чёрная, как антрацит, и вечная, как само время, стояла на выключенной конфорке газовой плиты. Её массивное дно ещё хранило остатки утреннего тепла, а в воздухе витал тонкий, едва уловимый аромат жареного лука. Из кухонного окна, выходившего на типовой двор жилого комплекса родом из девяностых, открывался унылый зимний пейзаж окраины Волгограда. Снег, уже подтаявший и снова схваченный морозом, лежал грязноватой коркой на детской площадке. Одинокие качели чуть подрагивали на ветру, а припаркованные автомобили казались застывшими до весны мамонтами...

Аромат цветов витал по комнате. Он был не таким сильным, как день назад, два, три. Это были розы, которые он подарил ей. Они отдавали последние вздохи своей краткосрочной жизни ради неё... Стояли где-то там, на комоде у стены...