Сидела я на печи, чайку попивала, гляжу — соседская девка бегает как угорелая: то в телефон тычет, то на кухне что-то уронит, то с мужем поругается из-за пустяка. Спрашиваю: «Что так метёшься, дитятко?» А она: «Бабуля, в доме покоя нет! Как будто кто-то всё переворачивает». Хихикнула я в кулачок — ну конечно переворачивает! Без Домовичка-то! Не про того, бородатого, с бородой до плинтуса. А про маленького, лоскутного, руками сделанного. Не игрушка — оберег. Не магия — тепло. Сядешь вечером, возьмёшь...