1 августа. Пятница. Вечер, 19:53. Москва, Марьина Роща. Было влажно, как в общественной бане, и метро дышало жаром. В переходах стоял запах чужой кожи, мокрого асфальта и молчаливого раздражения. Я шел в метро — не в метафизическом смысле, а буквально — спускался вниз, в преисподнюю столичной транспортной системы. За спиной у меня был рюкзак. Обычный, старый, потёртый, со следами кофе, времени и недописанных статей. У турникета стоял охранник. Лицо у него было такое, как будто он родился уже уставшим...

Почему место для народных забав было окружено кладбищами? Как этот район стал пристанищем для самых непокорных людей своего времени? Какие темные делишки здесь проворачивались? Марьина роща пример того, как городская память превращает обыденное в легенду, и, пожалуй, в этом и есть настоящая прелесть Москвы: за каждым районом стоит целый пласт мифов, тайн и историй, которые продолжают жить, даже если их никто не может доказать. Но кто такая Марья? И была ли она вообще? Версий множество, и почти все они больше похожи на художественные вымыслы, чем на исторические факты...