Августовский вечер окутывал веранду тёплым маревом. Надя в последний раз окинула взглядом стол: свечи в подсвечниках ещё не зажжены, бутылка любимого вина Дениса запотела в ведёрке со льдом, на блюде — его любимые закуски. В вазе дышали свежестью пионы, срезанные утром с клумбы. На спинке плетёного кресла небрежно брошен лёгкий плед — на случай, если вечер станет прохладнее. Скрипнула садовая калитка. Надежда замерла в ожидании, поправляя прядь волос. Увидев мужа, улыбнулась — наконец-то. Денис поднялся по ступенькам веранды...

Я всегда верила, что умение уступать — это не слабость, а сила. Что если быть терпеливой, сглаживать острые углы и молчать в ответ на несправедливость, можно сохранить семью, выстроить уютный мир, где царит понимание. Я была уверена, что терпение — это как броня: оно защищает от ссор, от резких слов, от разрушения. Но со временем броня стала казаться мне кандалами. Терпение, как оказалось, не бесконечно. Оно выдыхается. Иссякает, как песок в часах, которые переворачивают всё реже. И когда последняя...