Максим захлопнул дверцу холодильника и развернулся к жене с недовольным лицом. — Елена, что это за сосиски по триста рублей за килограмм? Ты ума лишилась? Елена замерла у плиты, продолжая помешивать содержимое сковороды. Её пальцы крепче сжали деревянную лопатку. — Максим, других не было. Только эти и дешёвые по сто пятьдесят, но те были какого-то странного цвета — серо-зелёного, честно говоря. — А тебе не приходило в голову поехать в другой магазин? — голос мужа становился всё резче. — Я тебе деньги...

Иногда мне кажется, что я родилась взрослой. Без вот этих подростковых завываний о любви, без кукольных мечтаний о белом платье и трогательной тройке в ЗАГСе. В семнадцать я уже знала, что хочу только одного — тишины. Нет, не той, что в библиотеке, где пахнет пылью и чужими карандашами, а своей — домашней. Чтобы, знаешь, ступить босиком на пол и не бояться, что это не твой пол. Чтобы чайник — твой, шторы — твои, даже эта дурацкая табуретка с облезшей ножкой — и та своя. Я работала с семнадцати. Не...