На тумбочке в прихожей лежал чужой ключ. Маленький, серебристый, с ободранной синей бирочкой, он лежал поверх её собственных ключей так, будто имел на это полное право. Ольга взяла его в руки и повертела. Не подходил ни к их квартире, ни к машине, ни к почтовому ящику. Чужой ключ в её доме. От чего-то, о чём она не знала. Она положила его обратно и почему-то долго стояла в прихожей, глядя на этот кусочек металла. Тогда она ещё не понимала, что держит в руках начало конца. Ольге было сорок семь лет, и она давно усвоила одну простую вещь: спокойствие в доме дороже любых слов...