— Мама, какого чёрта ты здесь делаешь?! — голос Татьяны прозвучал как выстрел в тишине квартиры. Галина Петровна замерла посреди гостиной с фотоальбомом в руках. В другой руке она сжимала конверт, из которого выглядывали края старых фотографий. Её лицо на мгновение исказила гримаса пойманного с поличным человека, но тут же сменилась маской оскорблённого достоинства. — Я просто хотела посмотреть фотографии Димочки, — произнесла свекровь, прижимая альбом к груди. — Это фотографии моего сына, между прочим! Татьяна стояла в дверях, всё ещё держа в руке ключи от квартиры...

— Документы на квартиру нужны для детского пособия, — Лена отложила чашку остывшего кофе и посмотрела на мужа. Дмитрий листал что-то в телефоне, не поднимая глаз. Крошки от печенья сыпались ему на рубашку. — На работе в сейфе лежат. Завтра принесу, не забуду. Лена вздохнула. Три года одно и то же — завтра, послезавтра, не успел, забыл. Она махнула рукой и пошла собирать восьмилетнего Артёма в школу. В коридоре споткнулась о кроссовки мужа — как всегда посреди прохода, как будто специально. Через неделю, вернувшись с работы в суде, Лена обнаружила на кухонном столе папку с документами...