— Простите, вы к кому? — голос Ольги прозвучал неожиданно ровно, хотя сердце в груди сделало кульбит и замерло, словно испуганный воробей в ледяной воде. Женщина, только что легко и уверенно выпорхнувшая из дорогой иномарки, остановившейся прямо у ворот их дачи, обернулась. На вид ей было лет сорок пять, может, чуть больше. Ухоженная, в элегантном льняном костюме кофейного цвета, который совершенно не вязался с пыльной проселочной дорогой. Короткая стрижка, дорогая сумка через плечо, на губах — уверенная, чуть снисходительная улыбка...

Слова мужа, подслушанные в тишине ночного коридора, ударили Ирину под дых, выбив остатки воздуха и хрупкой надежды. «Я заставлю ее извиниться…» Холодная пустота заполнила грудь там, где еще полчаса назад трепетала радость от маленькой победы. Победы не было. Был лишь короткий антракт в бесконечном спектакле, где она — главная злодейка, а ее муж — послушная кукла в руках умелого режиссера. Она не вернулась в постель. Бесшумно прошла на кухню, села у окна и уставилась в темноту двора. Предательство...