Двадцать лет я думала, что мой отец — святой. Человек, который вытащил меня с того света, когда у меня отказывало сердце. Человек, который спал на больничном стуле, ел холодную гречку из пластикового контейнера и держал меня за руку так крепко, будто мог удержать не только мои ладони, но и саму жизнь. Я носила цветы на его могилу каждую неделю. Пока не нашла старую записную книжку в его компьютере. Оказалось, мое сердце должно было биться в чужой груди. И теперь я каждый день пью чай с женщиной, чьего сына мой отец убил ради меня...

Сегодня я бы хотел поделиться с вами мистической историей, но для начала немного расскажу про свою работу. К нам в салон часто приходят девушки, которые всегда любят выносить мозг ерундой по поводу какой-то надписи на латыни, или сердечек на запястье, бабочек на пояснице, а затем еще и закатывают истерики насчет того, что татуировки делаются больно. А вы чего ожидали? Это ведь все-таки татуировка! Это не фломастером рисовать, это семь иголок, спаянных вместе, одна острее другой и проникает прямо...