Пятница в квартире Яны Андреевны пахла не предстоящими выходными и не расслабленным вечером с бокалом красного сухого, о котором она мечтала, стоя в пробке на Третьем транспортном. Пятница пахла жареной мойвой. Этот запах, въедливый, как налоговая инспекция, просачивался даже сквозь закрытую дверь тамбура. Яна, женщина сорока девяти лет, начальник отдела логистики крупной торговой сети, вздохнула. Она знала этот запах. Это был запах инициативы её мужа, Вадима. — Ну, здравствуй, кулинарный поединок, — пробормотала она, поворачивая ключ в замке...