Солнце палило нещадно, словно пытаясь выжечь последние капли надежды из бедного старика, стоявшего перед сверкающей красной Ferrari. Её глянцевый бок отражал презрительную улыбку миллионера, восседающего в тени своего роскошного особняка. "Ну что, дедуля? Сможешь вдохнуть жизнь в эту красотку? Заведёшь её – твоя! А если нет… можешь и дальше мечтать о тёплой будке для своей Жучки!" Толпа зевак, привлеченная перепалкой, галдела, словно на гладиаторской арене. Одни с жалостью поглядывали на старика в залатанной одежде, другие предвкушали зрелищный провал, потирая руки от удовольствия...

Артём стоял у окна и смотрел на двор, где фонари только начинали разгонять сгущающиеся сумерки. В его руках нервно вертелась зажигалка — привычка, оставшаяся ещё с университетских времён. Он не курил уже много лет, но всё равно носил её с собой, чтобы занять пальцы, когда волновался. Сзади раздался спокойный, но твёрдый голос: — Артём, ну что ты как ребёнок? — мягко начала Вера Николаевна, присаживаясь за стол и делая глоток остывшего чая. — Я же не о чём-то криминальном прошу. Обычные ключи от обычной квартиры...