— Даша, ты только не волнуйся, но у твоих помидоров теперь новые хозяева, — раздался в трубке бодрый, как марш энтузиастов, голос Виктории Павловны. Даша в этот момент стояла посреди заправки где-то под Ростовом-на-Дону, сжимая в одной руке стаканчик с чуть теплым кофе, а в другой — телефон. Вокруг плавился от июльского зноя асфальт, муж Витя усердно протирал лобовое стекло от налипшей мошкары, а на заднем сиденье машины тихо ворчали дети: двадцатилетняя Дарина пыталась отвоевать у пятнадцатилетнего Сергея лишний сантиметр пространства для ног...