— Ты недостойна моей фамилии, — голос Владислава звучал не громко, а сухо и деловито, словно он зачитывал список покупок, в котором обнаружил просроченный товар. — Это не просто набор букв, Лена. Это бренд. Это история. А ты... ты просто пятно на репутации. Елена сидела в глубоком кожаном кресле, которое всегда казалось ей слишком большим, и смотрела на свои руки. Пальцы мелко дрожали, но она сцепила их в замок, чтобы не выдать своего состояния. Кабинет мужа — теперь уже почти бывшего — был пропитан запахом дорогого табака и полированного красного дерева...