— Я не собираюсь тратить свою молодость впустую, Максим. Будем реалистами. Светлана стояла у больничного окна, брезгливо скрестив руки на груди. В палате пахло хлоркой, стерильностью и густой, липкой безысходностью. За стеклом барабанил мелкий октябрьский дождь, размывая контуры серых многоэтажек. — Значит, реалистами... — Максим смотрел на нее снизу вверх. Его голос звучал глухо. Нижнюю часть тела он не чувствовал вовсе — она казалась чужой, словно принадлежала манекену. — Именно, — Света нервно поправила воротник дорогого тренча, который он же ей и подарил месяц назад...