Дождь с силой бил в окна маленькой кухни, оставляя на стекле извилистые, как человеческие судьбы, дорожки. Анна сидела за столом, обхватив озябшими пальцами чашку с давно остывшим чаем. Ей было тридцать восемь, но в такие вечера, когда память безжалостно возвращала её в прошлое, она чувствовала себя глубокой старухой. В соседней комнате спал её сын, Денис. Ему только что исполнилось шестнадцать. Высокий, широкоплечий, с густыми темными волосами и пронзительными серыми глазами. Каждый раз, когда Анна смотрела на него, у неё сжималось сердце от боли и бесконечной нежности...