Солнце нещадно палило над «хрущевским» двором, высвечивая каждую трещину на щербатом асфальте и каждый слой облупившейся краски на детской горке, которая помнила еще дедушек нынешних карапузов. Запах жареного лука из открытых окон смешивался с ароматом пыльной сирени. Это был мир, где время застыло в бесконечном цикле стирок, сплетен на лавочках и ожидания зарплаты. Тишину знойного полдня разорвал звук, совершенно чуждый этому месту, — низкое, властное урчание мощного мотора. Когда в узкий проезд,...