Когда-то очень давно, во времена такие давние, что не многие их помнят, а те кто помнят безбожно врут, занимался я с своим другом Гуннаром организацией автобусов на фестивали. В том смысле, что каждому отдельному человеку, с доспехами и шмотками, добираться до фестиваля сложно, а на автобусе всеми вместе намного веселее, быстрее и больше можно с собой взять разного. Вести переговоры с автобусниками, собирать деньги со всех, решать с приглашением на фестиваль и подавать заявку, само собой, никто не хочет...

Один из последних дней мая почти закончился, но еще не стемнело. В семь часов вечера Светка Прокопова шла домой самым длинным путем, каким можно было пойти. Водитель автобуса равнодушно высадил ее на остановке "по требованию", которую никто никогда не требовал и на которой никто не садился, и повел машину дальше. Метрах в десяти от остановки начиналась древняя, едва различимая тропинка, оставшаяся с восьмидесятых годов прошлого века. Светка подтянула лямки рюкзака, недовольно цокнула языком и засеменила по тропинке через Шоссейный лес. Эмоции, переполнявшие ее несколько часов назад, схлынули. Бокал вина в ненавистную физиономию… лучшая подруга вытерла слезы...