Трасса «Сибирь» ошибок не прощает, особенно зимой. Я за рулем больше двадцати лет, всякое видел: и как фуры в кювет уходили, и как медведи на дорогу выбегали. Но то, что случилось на перегоне под Иркутском, я до сих пор вспоминаю, когда сердце прихватывает. Шел я пустой, возвращался на базу. Время — около трех ночи. На улице минус тридцать пять, печка в моем «Вольво» гудит, радио еле ловит какую-то попсу сквозь помехи. До ближайшего населенного пункта километров сто. Вокруг — тайга, черная стена леса, и снег переливается в свете фар...