Хрусталь звенел, как похоронный колокол. Я сидела во главе огромного стола из красного дерева, чувствуя, как корсет моего изумрудного платья — подарка мужа, который он выбрал сам, не спросив моего мнения, — сжимает ребра до хруста. Тридцать лет. Юбилей. День, который должен был стать триумфом, превратился в публичную казнь. За столом собралось тридцать человек. «Сливки общества», как любила говорить моя свекровь, Регина Львовна. Партнеры по бизнесу, дальние родственники с громкими фамилиями и «лучшие друзья», которых я видела от силы дважды в год...

Зеркало в прихожей отражало женщину, у которой было всё. Я поправила бретельку темно-синего шелкового платья, идеально облегающего фигуру, и улыбнулась своему отражению. В тридцать пять лет жизнь казалась мне не просто удавшейся, а похожей на глянцевую картинку, которую боишься поцарапать неосторожным движением. Десять лет. Сегодня мы с Андреем праздновали оловянную свадьбу. Десять лет безупречного брака, завистливых взглядов подруг и того спокойного, уверенного счастья, которое дарит только надежный мужчина...