В воздухе пахло не праздником, а пережаренным луком и разочарованием. Лена сидела за кухонным столом, безучастно глядя на картонную коробку с надписью «Tefal: Готовим с удовольствием». Удовольствие, если верить рекламному слогану, должно было накрыть её с головой, но вместо этого к горлу подкатывал горький ком. Десять лет. Первый серьезный юбилей. Оловянная свадьба, или розовая — Лена точно не помнила, но знала одно: это веха. Полгода она намекала, рисовала в воображении бирюзовые волны Мальдив или хотя бы Турции, оставляла открытыми вкладки с турами на ноутбуке...

Андрей умел каяться так, что хотелось аплодировать. В этом было что-то от античной трагедии: опущенные плечи, голос, сорванный до хрипоты, и этот взгляд побитой собаки, которая точно знает, что хозяин всё равно наполнит миску. — Лена, это всё. Я клянусь тебе, — он сидел на краю нашей супружеской кровати, сжимая стакан с виски так, что костяшки пальцев побелели. — Я был идиотом. Это был кризис среднего возраста, гормоны, затмение... называй как хочешь. Но я поставил точку. Он сделал глоток и посмотрел на меня...

– Ты шампанское в морозилку не положил? Я же просила просто в холодильник, оно там перемерзнет и будет со льдом, – Галина суетливо переставляла тарелки на праздничном столе, стараясь найти место для вазочки с красной икрой. Андрей, вальяжно раскинувшийся на диване перед телевизором, даже не повернул головы. Он был увлечен перепиской в телефоне, его пальцы быстро бегали по экрану, а на губах играла едва заметная, блуждающая улыбка. – Да ладно тебе, Галь, не зуди. Ничего с ним не случится за двадцать минут...