Звонок в дверь раздался в десять вечера. В среду. В январе. Я как раз достала из духовки запеканку — обычную, творожную, по бабушкиному рецепту, с изюмом. Запах стоял такой, что хотелось плакать от уюта. На плите свистел чайник. По телевизору тихо бубнил Познер. Я подумала: соседка. Тётя Зина с пятого опять забыла очки и пришла попросить, чтобы я ей квитанцию по ЖКХ прочитала. Открыла, не глядя в глазок. На пороге стоял Сергей. Мой бывший муж. С большой дорожной сумкой через плечо. И — у его ног, прислонившись к стене и крепко спя на чемодане — девочка лет двух, в розовом комбинезоне...