— Дочка, ты хоть понимаешь, что ты делаешь с собой? — голос матери дрожал от обиды и непонимания. — Этот парень из гаража, без образования, без гроша за душой, а рядом с тобой такой блестящий молодой человек. Ты с ума сошла. Я сидела на кухне, разглядывая узор на клеенке, который знала наизусть с детства. Мама стояла у плиты, скрестив руки на груди, и её взгляд был таким, каким он бывал всегда, когда она чего-то боялась. Не за меня. За то, что мечта её жизни ускользает у неё из рук. «Ты не понимаешь, мама», — хотела сказать я, но вместо этого просто молчала...