Ключ вошёл в краску легко. Как нож в масло, как ноготь по воску. Стелла вела его вдоль заднего крыла, и тонкая белая полоса проступала на тёмно-синем боку внедорожника, будто трещина на льду. Она остановилась только у заднего фонаря. Пальцы дрожали. В горле пересохло так, словно она пробежала три этажа, а не прошла двадцать шагов от своей машины. А потом тишина двора обрушилась на неё, и Стелла поняла, что натворила. Всё началось не сегодня. Когда Стелла купила квартиру в этом доме, ей было тридцать шесть...