Маргарита бросила связку ключей на край тумбочки так, что металлический брелок с глухим стуком ударился о полированное дерево, и шагнула прямо в кухню, даже не развязав шарфа. От ее драпового пальто пахло сырым холодным дождем и дешевым табаком, который она всегда пыталась перебить мятными леденцами. — Если не дашь сейчас, я завтра сниму последние с детского счета и пойду под проценты в контору у вокзала, — сказала она громко, обращаясь не столько к Ирине, сколько к дверному проему гостиной, где муж Ирины, Сергей, перебирал разобранный смеситель...