Звонок сестры обрушился на меня, Виктора, посреди обычного рабочего дня, как удар грома. Мама. Инсульт. Далекая деревушка Тиходолье, где она доживала свой век, казалась теперь на другом конце вселенной. Бросив все, я рванул на своей старенькой «девятке» туда, на восток, моля Бога лишь об одном – успеть. Федеральная трасса летела под колеса, но тревога, как тугой жгут, стягивала грудь. А потом, уже за полночь, когда до Тиходолья оставалось каких-то двести километров, дорога встала. Мертво. Впереди, в свете фар, виднелись лишь бесконечные ряды красных стоп-сигналов...