Светлана сидела за кухонным столом, разглядывая договор ипотеки. Двадцать лет. Двадцать лет выплат, но зато своё жильё. Наконец-то. Она провела пальцем по строчкам, где чёрным по белому было написано её имя — Светлана Игоревна Соколова. Заёмщик. Единственный. Платон вошёл на кухню, потянулся и зевнул: — Ну что, любуешься? — Любуюсь, — Светлана улыбнулась. — Не верится просто. Наша квартира. — Твоя квартира, — Платон налил себе кофе. — Технически. — Наша, — поправила Светлана. — Мы же семья. Муж кивнул, отпивая из кружки...