В гостиной типовой подмосковной многоэтажки пахло подгоревшим ужином и дешевым освежителем воздуха. Марина стояла перед зеркалом в прихожей, бережно поправляя локон, идеально уложенный мастером в «люксовом» салоне два часа назад. Ее кожа сияла, а свежий маникюр цвета «пыльной розы» казался чужеродным объектом в этой тесной, заставленной коробками квартире. — Имей совесть, Марина! Мы все в долгах, как в репьях, а ты всё по салонам красоты! — Голос Алексея сорвался на хрип. Он сидел за кухонным столом, заваленным квитанциями и уведомлениями из банка...