— Ты серьёзно в этом пойдёшь? — Максим стоял в дверях спальни, смотрел на Веру так, будто она вышла в мешке для мусора. Она поправила ремешок серого платья, посмотрела в зеркало. Вроде нормально. Чуть ниже колен, скромный вырез, неяркая помада. — А что не так? — спросила она тихо. — Всё не так, — усмехнулся он. — Щёки висят, руки опухшие. Ты выглядишь на все пятьдесят. Как будто за хлебом собралась, а не на корпоратив. Её сердце ухнуло вниз. Вера замерла, не зная, что ответить. Двадцать три года брака, и вот он стоит и говорит такое...