Москва. Пробка на МКАД. Серость. Очередной "паркетник", упорно ползущий в левом ряду со скоростью раненого лося. В голове назойливо стучит: "Ну чего им не хватает?! Мощи? Звука? Характера?" И тут, будто в ответ на мои сомнения, в зеркале заднего вида возникает нечто. Низкое, широкое, с душераздирающе красивыми дисками и зловещими патрубками выхлопа, торчащими из-под агрессивного бампера. Оно пристраивается сзади, как голодный волк за овцой. Светофор... Зеленый! И мир взрывается. Не просто рык. Это...