Городской вестерн В автосервисе на окраине Питера стоял оглушительный шум, но перекрывал его не визг пневмопистолета, а отборный мат главного моториста. Витёк, здоровый мужик с руками по локоть в масле, швырнул гаечный ключ на бетонный пол. Из кармана его комбинезона надрывно пиликал телефон. «Я не могу одновременно капиталить этот движок и отвечать в WhatsApp, какое масло мы льем в гребаный Солярис!» — прорычал он, обращаясь к владельцу сервиса. Саныч, хозяин СТО, только тяжело вздохнул. Его бизнес трещал по швам...