– Ты куда ключи от машины дела? – спросил я, заглянув в прихожую. Марина стояла у зеркала, подкрашивала губы. Не обернулась. – На полке, – бросила она. – Где всегда. На полке ключей не было. Ни на полке, ни на крючке, ни в кармане её куртки. Я проверил трижды. И тогда ещё не знал, что искать уже нечего. Что машины, на которую я копил четыре года, больше не существует. Что жена, с которой мы прожили одиннадцать лет и вырастили двоих детей, продала её за спиной – ради человека, которого видела на экране телефона ровно тридцать два дня...