— Восемьдесят пять тысяч четыреста рублей! — заорал Антон, едва я успела закрыть за собой входную дверь. Я замерла в коридоре. Мой муж стоял посреди прихожей в уличных ботинках, сминая в кулаке синюю банковскую папку. Пластиковая молния на ней была вырвана с мясом. Я прятала эту папку на верхней полке шкафа под зимними свитерами. — Ты каждый месяц переводишь эту сумму неизвестно куда! — он швырнул распечатки на тумбочку для обуви. Бумаги разлетелись по полу. — Семь лет, Маша! Семь лет брака! Я посчитал...