Тяжелая картонная коробка оттягивала руки, врезаясь краями в ладони, но я почти не чувствовала этой боли. Намного больнее было находиться здесь, на этой идеально вымощенной плиткой дорожке, ведущей к воротам дома, который я когда-то по глупости считала своей семьей. В коробке лежали остатки моей прошлой жизни: старые фотоальбомы, несколько книг по искусству, которые я так и не успела прочитать, и пара платьев, оставленных здесь три года назад. Я подошла к своей машине, припаркованной у высоких кованых ворот, и замерла...