Ключи звякнули о стеклянный прилавок так резко, что на стенде с сережками дрогнули тонкие цепочки. Оля даже не сразу поняла, что это она их бросила, а не выронила, потому что пальцы уже несколько минут жили отдельно от нее. В мастерской пахло разогретым воском, пылью от шлифовки и мятным чаем, который она забыла в кружке с утра. На полу стояли две чужие коробки, а возле окна ее отец, Сергей, показывал незнакомому мужчине щиток с автоматами так спокойно, будто водил покупателя по своей даче. – Ты продал мою мастерскую за спиной семьи? – спросила Оля, глядя на отца через прилавок...