— Мам, а бабушка сказала, что на море мы этим летом не поедем, потому что вы с папой транжиры, — Максим болтал ногами, сидя на кухонном табурете. Я отложила нож на разделочную доску. Вода в кастрюле тихо закипала, мелкие пузырьки медленно поднимались со дна. — Транжиры? — переспросила я ровным, спокойным голосом, не выдавая эмоций. — Ага. Сказала, если бы не она, у меня бы вообще ничего на будущее не осталось, — кивнул сын, потянувшись за кусочком огурца. Я насухо вытерла руки кухонным полотенцем...