– Ты опять взяла этот дешевый фарш? Он же водой отходит на сковородке, есть невозможно! – недовольно пробурчал муж, ковыряясь вилкой в тарелке с макаронами по-флотски. – И масла сливочного нормального в доме нет, один спред какой-то. Мы что, совсем нищие? Ирина замерла с кухонным полотенцем в руках. В груди привычно сжался холодный комок обиды, который в последнее время стал ее постоянным спутником. Она посмотрела на Олега, своего мужа, с которым прожила пятнадцать лет. Он сидел за столом, нахмурив брови, и всем своим видом демонстрировал глубочайшее разочарование ужином...