Я стояла у стеклянных дверей элитного фитнес-клуба, сжимая в руке стаканчик с остывающим кофе. На парковке, сверкая идеально вымытым черным лаком под лучами весеннего солнца, стоял наш семейный внедорожник. Тот самый Mitsubishi Pajero Sport, который мой муж Сергей еще неделю назад в суде со слезами на глазах называл грудой металлолома. Я протерла глаза, надеясь, что это морок. Но нет, номерные знаки были наши, родные. Те самые цифры, которые мы вместе выбирали пять лет назад, когда со смехом и шампанским забирали долгожданную машину из автосалона...