В тот вечер ноябрьский дождь не просто шел — он хлестал по окнам, словно пытаясь смыть с города серую тоску. Но в квартире на третьем этаже «сталинки», которой Сергей так гордился, атмосфера была куда тяжелее, чем на улице. Воздух здесь звенел от напряжения, пахло жареным луком и назревающим скандалом. Елена стояла у плиты, помешивая рагу. Ей было сорок пять, но в зеркале в прихожей отражалась уставшая женщина с потухшим взглядом, которой можно было дать все пятьдесят пять. Двадцать лет брака стерли с её лица румянец, заменив его сероватым оттенком покорности...