— Ром, ты опять сумку собираешь? — я прислонилась к дверному косяку, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Мы же планировали на эти выходные к моим поехать. Помнишь? У отца юбилей, шестьдесят лет. — Оль, ну какой юбилей? — Роман раздраженно дернул молнию на спортивной сумке. — Мать звонила утром, ей совсем худо. Давление за двести, ноги отнялись. Ты же знаешь, там некому больше за ней ходить. Сестра в Питере, а я — единственный сын. — А врачи что говорят? Может, мне поехать с тобой? Я же медсестру могу нанять, или давай её сюда перевезем? Десять лет мы так живем, Ром...