Мотоцикл нервно вздрогнул, выплюнул в воздух последнюю порцию сизого выхлопа и заткнулся. Замер. Капля горячего масла привычно скатилась по правому цилиндру оппозитного «Урала» и упала прямо на мой сапог. Грубая кожа, содранная с какого-то несчастного буйвола в Техасе, мгновенно впитала этот техногенный мэйкап. Я стряхнул пыль с потёртых джинсов, сорвал с головы выцветшую бандану, вытер пыль с лица и сделал шаг в неизвестность. День рождения Бармалея. Я помню его короткими, яркими вспышками. Словно смотришь на мир через сломанный калейдоскоп...