Я переступила порог кухни и замерла. На столе лежал вскрытый металлический ящик для документов. Мой муж Антон сидел на табуретке, держа в руках распечатку банковского перевода. — И давно ты содержишь покойников за мой счет? — спросил он. Я медленно опустила пакет с продуктами на пол. Пакет шуршал. Внутри перекатывалась бутылка молока. — Ты взломал мой стол, — я посмотрела на погнутый замок. — Я искал паспорт для страховки. — Антон швырнул лист на столешницу. — А нашел квитанцию. Двадцать четыре тысячи пятьсот рублей...