Ключи Сергей положил на край стола. Осторожно. Будто они могли взорваться. Тридцать один день назад он вырвал их у меня из ладони с таким видом, словно наконец забирал то, что ему принадлежало по праву. А теперь стоял в прихожей моей квартиры в мятой рубашке, без куртки и с серым лицом. За окном моросил дождь. Во дворе, прямо под знаком «Стоянка запрещена», темнел наш чёрный кроссовер. Вернее, уже не наш. Его. На правой двери появилась длинная царапина. На переднем бампере белело содранное место...