«Мать так и не приняла моего мужа, с которым мы в браке без малого 7 лет, растим ребёнка, планируем второго», — думала я, глядя в окно. Дождь стучал по стеклу, словно отсчитывая удары моего сердца. В кухне пахло ванилью — муж готовил блинчики для сына. Капли стекали по стеклу, рисуя причудливые узоры, будто напоминая о тех линиях судьбы, что так и остались незавершёнными. — Мам, а папа умеет делать блинчики лучше всех! — радостно крикнул Максим, вбегая в комнату. Его глаза светились, а щёки раскраснелись от жара выпекаемых блинов...