— Это Алиса, — сказал Стас. — Снизу. Я стояла посреди кухни с губкой для плиты и не сразу поняла, какая Алиса. Потом поняла. Квартира этажом ниже, прямо под нашей. Двушка-евро, сорок шесть метров, окна на парковку. Хозяйка — Алиса, тридцать три года, сын-пятиклассник. Я продала ей эту квартиру позапрошлой весной и ещё радовалась, как повезло с соседкой: тихая, с ребёнком, без собаки. Без собаки, да. Зато, как выяснилось, с моим мужем. — Ты шутишь, — сказала я. По лицу было видно, что нет. — Если бы, — сказал Стас...