В прошлую пятницу заглох я посреди подъема в деревню. Прямо напротив кладбища, что добавляет ситуации определенного философского шарма. Стартер крутит, искра есть, бензин жужжит в баке, а машина — ни в какую. Стоит моя серая «божья коровка», аварийка мигает, дачники объезжают меня с таким выражением лица, будто я специально им маршрут перегородил. Открываю капот, смотрю в этот клубок проводов и понимаю: всё, это конец. Сейчас эвакуатор вызывать, ползарплаты отдавать... Набираю Витьку. «Витя, — говорю, — я у поворота на Николаевку, ща плакать начну»...