Двое грузчиков в засаленных перчатках с глухим стуком опустили чугунную станину моей промышленной вышивальной машины на бетонные ступени подъезда. Угол металла стесал побелку со стены, оставив глубокую белую царапину. — Осторожней поворачивай, криворукие! — крикнул снизу Григорий, придерживая тяжелую железную дверь. — Она триста тысяч стоит, не обдерите кожух! Я остановилась в двух шагах от крыльца. Пальцы на ремешке сумки побелели. Рядом со мной стоял Тимофей, сжимая в руке пластиковую папку с грамотой за городскую олимпиаду по математике...