– Девушка, побыстрее можно? Я опаздываю. Я не ответила. Ноги гудели, поясница ныла так, будто кто-то вставил раскалённый прут между позвонками. Тридцать пятая неделя. Живот упирался в руль, и я каждый раз двигала сиденье чуть дальше, хотя дальше уже некуда. – Девушка! Вы слышите? Мужчина на заднем сиденье пах коньяком и дорогим одеколоном. Странное сочетание. Я видела его в зеркале – лет сорок, расстёгнутое пальто, галстук набок. – Еду по навигатору, – сказала я. – Быстрее не получится, гололёд. – А кондиционер можно? Душно...